Qué poesia y qué autor te cautivó...?

Benedetti : uno de los mejores poetas.

TE QUIERO

Te quiero
Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.

Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.

Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.

Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.

Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.

Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.


M. Benedetti



Noches interminables de amor y rebeldía.

EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN de Manuel Scorza



EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN


Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
quizá mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo: por todas partes se oía llanto,
por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.
Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocio?

Tenía que ser un relampago perpetuo.

Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podra dormir;
mientras los mendigos lloren de frio en la noche,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
Hay cosas mas altas
que llorar el amor de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo que despierta,
eso es mas bello que el rocío.
El metal resplandeciente de su cólera,
eso es mas bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es mas bello que el diamante.

Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido de su carcel de ceniza
para quemar el mundo donde estuvo la tristeza.


IiNTERMINABLES VECES RECITADA EN JORNADAS DE LITERATURA COMBATIENTE¡¡¡

..JAVIER HERAUD, EL POETA GUERRILLERO PERUANO





arte poética




En verdad, en verdad hablando,
la poesía es un trabajo difícil
que se pierde o se gana
al compás de los años otoñales.

(Cuando uno es joven
y las flores que caen no se recogen
uno escribe y escribe entre las noches,
y a veces se llenan cientos y cientos
de cuartillas inservibles.
Uno puede alardear y decir
"yo escribo y no corrijo,
los poemas salen de mi mano
como la primavera que derrumbaron
los viejos cipreses de mi calle").
Pero conforme pasa el tiempo
y los años se filtran entre las sienes,
la poesía se va haciendo
trabajo de alfarero,
arcilla que se cuece entre las manos,
arcilla que moldean fuegos rápidos.

Y la poesía es
un relámpago maravilloso,
una lluvia de palabras silenciosas,
un bosque de latidos y esperanzas,
el canto de los pueblos oprimidos,
el nuevo canto de los pueblos liberados.

Y la poesía es entonces,
el amor, la muerte,
la redención del hombre.



Madrid, 1961 La Habana, 1962.

Me ha parecido muy atrayente encontrarme un foro en el que podríamos hablar de poesía, pero me ha decepcionado el que alguien pueda confundir a Jorge Bucay con un poeta, independientemente de que sea un buen "ayudador", que lo es...

Hay tantos poetas impagables en este mundo, que se me haría muy difícil destacar alguno en este momento; por lo tanto voy a escribir una de las poesías que estoy leyendo en estos días de un genial poeta al que no conocía y del cual debo el conocimiento a un amigo santanderino como él.

El genila poeta se llama José Luis Hidalgo.

COMO LLAMA...

C

Perdón, se me disparó una tecla...

COMO LLAMA...

Como llama en el vientre de la noche
se ahínca tu querer en mis entrañas
Y como a noche negra lo iluminas.

Como ríos en las aguas del océano
se me adentra en las venas tu dulzura.
Y como agua con el agua crece.

Como árbol que entierra sus raíces
te entierras en mi carne perdurable.
Y árbol de amor sobre mi tierra brotas.

MIELITA................jorge bucay es un psiquiatra..........y quizas tu no conoscas su poesias....las tiene y muy bellas.........es un medico argentino....y mereec mis respetos....lo siento si crees que estoy equivocada....aqui es para perticipar y cada quien exponer lo que le gusta y le cautiva de poema.....asi sea propio del forista que seria muy bello conocerlo......
Quiero

Jorge Bucay

"Cuentos para pensar"

http://bucay.com



Quiero que me oigas sin juzgarme.
Quiero que opines sin aconsejarme.
Quiero que confíes en mi sin exigirme.
Quiero que me ayudes sin intentar decidir por mi.
Quiero que me cuides sin anularme.
Quiero que me mires sin proyectar tus cosas en mi.
Quiero que me abraces sin asfixiarme.
Quiero que me animes sin empujarme.
Quiero que me sostengas sin hacerte cargo de mi.
Quiero que me protejas sin mentiras.
Quiero que te acerques sin invadirme.
Quiero que conozcas las cosas mías que mas te disgustan.
Quiero que las aceptes y no pretendas cambiarlas.
Quiero que sepas que hoy puedes contar conmigo
sin condiciones...

si esto no es poesia que venga Dios y lo diga!!!
margee

ARGONAUTA2006.
gracias por tu participacion.......todo lo que has dejado se lee hermoso....

margee

poetisa....escritora....la dulce y querida juana de Ibaroburou......tambien uruguaya como Benedetti.......


EL DULCE MILAGRO

¿Que es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos, y en ellas,
¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto
y de dicha alterno sonrisa con llanto
y bajo el milagro de mi encantamiento
se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:
"¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
y las va agitando como mariposas!"

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende
Que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!

Que requiere líneas y color y forma,
y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: "Voy con la dulzura",
de inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren
que con siete llaves la puerta me cierren,
que junto a la puerta pongan un lebrel,
carcelero rudo carcelero fiel.

Cantaré lo mismo: "Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen".
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia
de un inmenso ramo de rosas de Francia!


gentileza de margee

pidiendo disculpas a los lectores....escribi arriba muy mal el apellido de juana de america se escribe asi IBARBOURU

les dejo esta cortita y preciosa poesia.....

COMO LA PRIMAVERA

Como una ala negra tendí mis cabellos
sobre tus rodillas.
Cerrando los ojos su olor aspiraste,
dicendome luego:
-¿Duermes sobre piedras cubiertas de musgos?
¿Con ramas de sauces te atas las trenzas?
¿ Tu almohada es de trébol? ¿Las tienes tan negras
porque acaso en ella exprimiste un zumo
retinto y espeso de moras silvestres?
¡Qué fresca y extraña fragancia te envuelve!
Hueles a arroyuelos, a tierra y a selva!