Mi hijo y yo fuimos los primeros en salir de la madriguera. Despertamos a Moisés que parecía un pavo relleno de tanto periódico, envuelto en viejos cartones y amortajado con su tienda de campaña. Anhelábamos ver la majestuosa salida del sol en aquella cumbre y encontramos a Abel, trotando en pequeños círculos, haciendo pechadas, sentadillas, demacrado, desabrigado y agotado. Abel no consiguió periódico, tampoco cartón, y la tienda de campaña no le sirvió de nada y peor aún, no llevó ropa para el frio, por indicaciones de su papá. Admitió temblando de frio que su padre le repetía que “los hombres verracos aguantan como los machos…”  Abel prefirió ocultar aquella vergüenza del frio, y temía que su padre se enterara que no era ni verraco, ni macho. Cuando el frió lo fue masacrando se vio obligado a producir calor como fuese, a punta de forzado ejercicio. Toda la noche. Cuanta pena nos dio Abel. No había tiempo para recriminaciones. Encendimos una fogata y pusimos hacer café. Abel se cobijó al amparo del fuego y bebió sorbos hirvientes de aquel café cerrero. Taza tras tazas bebió hasta quemarse la boca. Ansiaba  sacarse las dagas de frio que lo apuñalaron toda la noche. Lo llevamos a la madriguera donde ocupó el espacio dejado por mi hijo. Se cobijó y durmió de inmediato como un recién nacido. Nosotros nos perdimos en la bruma matinal a esperar la salida del sol.

              Éramos los únicos excursionistas esperando, en aquella densa niebla, la salida del sol. Callados, abrigados, apenas asomando la nariz al helado viento cuando apareció un fuego sobre el cielo. Un fuego celestial que nos dejó mudos. Descargué  ráfagas de fotos en cada nuevo y revelador destello solar. La tibieza desplazó la niebla. El frio fue a esconderse y la neblina se asentó en el cráter. Fue en ese momento que vi la cima plagada de excursionistas. Muchos excursionistas. Sentí pena, honda pena por aquellos que el viento derribara sus tiendas de acampar, y más por aquellos que temblaban de frio con tres mudas de un grueso ropaje invernal, y risa por aquellos que gastaron una fortuna en sofisticadas y complicadas tiendas de campaña que el viento tampoco perdono. Con estos, el frio y el viento, fue avasallador. Sí. El Diablo estaba aquí arriba, y nosotros, gracias al guía, supimos engañarlo.

              Decidimos coronar la Cruz, el punto más alto de Panamá. El frio persistía. Madrugadores excursionistas ya la escalaban. Apuramos el paso para disfrutarla antes que la muchedumbre la colme. Ansiábamos contemplar en completo silencio la magnificencia de colores y los celestiales sonidos de aquella vastedad. El viento entonaba un glorioso silbido que huía entre los riscos mientras el cielo se bañaba de un lustroso y bruñido dorado nunca visto. Las nubes eran coposas y azuladas. Los sentidos se adormecieron, vaciándote de tus pensamientos. Así estuve un largo rato, en aquel estado de suspensión espiritual cuando el grito lejano de ¡Papa! retumbo en todo el ámbito.  Era mi hijo José Antonio sobre el espinazo de un peligroso risco cercano. Sentí miedo en ese instante, pero saqué la cámara y lo inmortalice en una espectacular foto que cuelga orgullo en la pared de mi sala y el garaje. Un profundo orgullo me invadió y pensé “yo haría exactamente lo mismo”.

              Cuando el frio se replegó empezaron a salir de inesperados rincones una increíble cantidad de excursionistas. Aquello hervía de gente enfundada en gruesos abrigos deambulando por la cima, haciendo fogatas. Pero la mala noticia cundió rápido; escaseaba el agua. Itzellis, con su serena belleza, de alguna manera cautivó a los policías acuartelados en la cima. No solo consiguió agua para el café del grupo sino que consiguió tibiar agua para bañarse en la ducha de los Policías. Obtuvo también la promesa  de una mullida cama si decidía pernoctar otro día más. El teniente a cargo, un joven y guapo chiricano, de impecables modales confesó que había sido la única mujer en lograr semejantes beneficios de todos los que han escalado la cima de Volcán Barú.

              Aquella mañana Xiomara y yo nos sentamos al filo de un acantilado a contemplar la inmensidad del paisaje. Nos tomamos de la mano y nos dedicamos unos momentos de amoroso silencio cuando nos llamaba a gritos José Antonio. Nos llevó a rastras hacia una olvidada caseta donde el “Diablo duerme de día” y nos mostró entusiasmado el grafiti que escribió con piedra carbón en una lavada pared; “JOSE Y XIOMI, 30 AÑOS DE AMOR Enero 2005”.  Nos felicito por aquellos 30 años de feliz matrimonio, y sobre todo celebrarlo en la cima del glorioso Volcán Barú. En especial su mamá que logró lo que todos pensaban no lograría. Sus ojos se anegaron, la voz se le hizo trémula y calló. Fue entonces que busqué los dulces ojos de mi esposa y me sumergí en las honduras de su alma y la besé largamente a 3,474 metros de elevación en el techo de Panamá. Ella había logrado una meta, yo, un sueño.