El regreso:
25 de febrero de 2007.

Salimos caminando hacia las vìas antes de que amanezca. Las primeras luces del nuevo dia nos encontraron ya lejos del pueblo de Aguas Calientes. Volvimos sobre nuestros pasos, para regresar a la ciudad de Cusco.

En la Estaciòn Hidro tomamos un camiòn por 4 soles, tratando de acercarnos al pueblo de Santa Teresa, pero como tampoco esta
vez querìamos cruzar en oroya el rìo, pedimos que nos bajen a la altura del
puente en construcciòn, luego decidimos seguir por el lecho del rìo sin subir a
la carretera. Por allì hay piletones de agua termal naturales.

Al llegar a Santa Teresa un chico nos pregunta a los gritos: "van a Santa
Marìa?... apùrense que sale el choche!!!"...De todas formas
tuvimos tiempo de desayunar algo y charlar con los otros chicos que regresaban
a Cuzco, la mayorìa eran chilenos. Uno de ellos me preguntò còmo supimos
de la ruta alternativa hacia Machu Picchu, y ambos coincidimos en viajeros.com...

Claro que el conductor del minubus era el señor Harris. Y otra
vez por llegar ùltimas nos tocò la cabina, en esta ocaciòn yo no iba contra la
ventanilla, ahora estaba al lado de Harris, con quien pude conversar mucho.
Mientras recorrìamos el camino que une ambos pueblos, Harris me contaba que su
esposa era cuzqueña y maestra de escuela, que su hermano habìa muerto hacìa dos
años a bordo de otro mini bus, mientras probaba a un conductor nuevo que al
parecer tenìa problemas con el alcohol. Tuvieron un accidente y cayeron al
precipicio que ahora tenìa a mi derecha, y a la izquierda enclavado en la pared
de la montaña habìa un monolito en su honor, repleto de flores plàsticas de
colores. Harris me contaba y se le llenaban los ojos de làgrimas.

Luego se detuvo en una curva y señalò con su dedo hacia delante, y nos indicò: "esa
lìnea color tierra que atraviesa esa montaña al frente, es el camino
inca". Doblamos en una curva hacia la izquierda, mientras me contaba
que a veces lleva mochileros sobre el techo del bus, donde van las mochilas y
otros bultos, y que las argentinas eran las que màs se animaban a semejante
aventura...no era nuestro caso claro.

Le contè que la ruta de Santa Teresa salìa en internet relatada por viajeros. Harris sonreìa y
no podìa creerlo. "Asì que sale en internet?", me preguntaba
asombrado, y luego decìa: "Cuando terminen el puente grande, yo mismo
podrè llevar a los viajeros hasta las vìas". Fue tambièn èl quien
construyò la oroya para cruzar lado a lado del rìo.

Atravezamos un pueblo, y de todas las casitas de adobe y techo de paja salen
niños cabezones, descalzos y sonrientes. Gritan: "Harris,
Harris!!!", y Harris saca las manos por la ventanilla y les regala
montones de bolsitas de bombuchas (globitos de agua de colores). Harris parece
un hèroe, el hombre màs esperado por esos pueblos y parajes de la selva.

Otra curva hacia abajo y Harris toca bocina, sacando la cabeza por la
ventanilla dice: "Saludos, don Emilio, còmo anda hoy?"...miro
hacia atràs, y veo a un anciano de piel curtida, del cual me llaman la atenciòn
sus grandes gemelos, lleva pantalòn corto.

El hombre mira desorientado y sonrìe con su boca abierta, oscura y escasa de
dientes. Parece que Don Emilio fue un gran atleta en su juventud, pero decidiò
dejarlo todo y quedarse en su pueblito natal para siempre, y todos los dìas de
su vida recorre quilòmetros por esos caminos desde su casa hasta un almacèn.

Màs adelante Harris se detiene, baja del bus y camina unos metros adelante,
mira hacia arriba del cerro casi pegado a nuestra izquierda, yo lo observo
evaluar cierta situación no muy difícil de adivinar...a nuestra derecha y bien
próxima està la cornisa. Instantes despuès veo que caen algunos montìculos de
tierra, luego algunas piedras...Harris regresa y sube ràpido al vehìculo
diciendo: "vamos, vamos...que llegamos a pasar"...una vez que
pasamos me mira sonriente y triunfante debajo de su bigote mariachi, tiene ojos
color grises, no lo habìa notado antes. Miro hacia atràs, todos duermen y sòlo yo testigo de una tragedia que se pudo evitar!!!!...

Luego no me creerían que zafamos de un posible desmoronamiento.
Ya el camino se vuelve llano y el paisaje tambièn y a los costados hay plantas
de plátano, palta y cafè, y Harris baja a recolectar algunas paltas
machucadas...parece estar siempre felìz.

Llegamos a Santa Marìa, ahora veo ese pueblo de dìa, mucha pobreza sì,
pero la gente es muy noble. Frente a la improvisada terminal hay una despensa,
ahì mismo venden los pasajes de bus hasta Cuzco, y tambièn ahì funciona
una radio y se encuentra el ùnico telèfono del pueblo.

De a ratos por un megàfono el locutor de la radio llama a algùn que otro
lugareño: "Por favor doña Esperanza, venag al telèfono, la llama su
hermano de Cusipata", toda esta situaciòn nos despertaba mucha
ternura. Finalmente el locutor, quien ademàs vende los pasajes de bus nos hace
precio: 15 soles hasta Cuzco, sucede que desde allì el regreso es màs caro,
cuesta 18 soles. Cada lugar es un mundo a parte.

Una vez en Cuzco tomamos un taxi derechito al hostal Torcaza
donde nos esperaban nuestras querida mochilas. Y de ahì otro taxi a la Terminal
de Cuzco, si...todo a las corridas. Conseguimos un bus de la Empresa Litoral,
cuya dueña muy amable nos deja el boleto a 55 soles cada una, el bus sale a las
22:00 hs. y el destino es La Paz, Bolivia (14 hs. de viaje, tres galletas y un
tè de anìs)...y desde allì ir bajando tambièn a las corridas hasta
Argentina...que parece estar cerca, pero ya les he contado sobre los caminos de
Bolivia.



El final:
Què es lo que se pierde al cruzar una frontera?, cada momento parece
partido en dos, melancolía por lo que queda a tras y por otro lado, todo el
entusiasmo por entrar en tierras nuevas. (Ernesto Che Guevara).


...Y aunque en este caso no entrarìamos en tierras nuevas, ya que volverìamos
sobre nuestros mismos pasos...nos esperaba nuestra tierra, la patria renovada,
porque uno cuando està lejos de ella la extraña y la ve con mejores ojos, con
ojos nuevos...nos esperaba nuestra casa y nuestros amores...y luego a soñar y
planear otro viaje...