Hasta que llegamos a la terminal cordobesa. Allí me esperaba mi querida amiga ROMINA, a quien había conocido en un canal de internet buscando información para hacer el viaje. La química fue inmediata, nos abrazamos muy fuerte y no paramos de reír de nervios y de felicidad. Caminamos y yo sentía que cumplía un sueño descomunal: volver a un sitio que aprendí a querer mucho. Me llevó hasta el barrio TALLERES donde vivía su padrino don RICARDO quien me iba a cobijar en su casa. Era un hombre bueno, solitario y tranquilo; allí vivía también EL CHINO con quien compartí habitación, era un tipo muy gracioso. Luego nos fuimos hacia el barrio PATRICIOS, donde vive Romi con su familia y conocí a todos y cada uno de ellos. Buenos, geniales, atentos… tenían que ser cordobeses. Hablamos todo el santo día y en la noche me regresé a lo de don Ricardo para dormir. 

Había llegado aquí a finales del 2000 y estuve hasta el verano del 2001. Me había cruzado medio continente por tierra siguiendo la dirección a donde apuntaba mi corazón; el amor, ya se sabe, siempre es un farol que nos guía en medio de la oscura incertidumbre de la vida. Viví allí compartiendo un mundo que tenía como único patrimonio unos gatos callejeros y muchos sueños. Allí estábamos, inocentes y sedientos de vida, insensibles y ciegos a la noche que se venía. Ahora andaba por las mismas calles tratando de recordar lo mejor de aquél tiempo en que fui irresponsablemente feliz.

Caminé las 40 calles que separaban PUEYRREDON del centro de la ciudad y que solía caminar, en el 2001, para buscar trabajo y ahorrarme el cospel con el que se pagaba el bus. Las calles llenas de árboles, el añejo encanto de muchas casas, las veredas cuarteadas, la sensación de calor que pasaba los 40, el silencio, el Fernet con coca, la zona del Abasto donde bailaba cuarteto hasta no poder más y mucho rock argentino (vicio que heredé de mi hermano mayor), la casi ausencia de gente, el trolebús, la biblioteca, los preciosos parques, la carnicería, la panadería EL CARMEN y sus criollitos y facturas adictivas, la casa donde (sobre)viví, todo era, para mí, una celebración de la memoria...

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