Diarios de viaje > Cartagena de Indias, América del Sur

La Otra Carta-ajena… ( 3…final )

Escribe: BlueSAMURAI
…Disculparan que esta tercera parte del relato fui obligado a retirarla después de publicado hace unos meses, debido que algunos de los personajes fueron amenazados de diferentes formas en contra de su integridad legal y física… Después de asumir algunas medidas precautorias, de consultar y recibir autorización de la mayoría de los protagonistas, vuelvo a reintegrar esta historia modificando los nombres reales en los casos que así han solicitado,

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Capítulo 1

La otra Carta-Ajena III Final.

Cartagena de Indias, Colombia — martes, 18 de noviembre de 2008

[i]He retirando las fotos originales de lugares y personajes auténticos que me acompañaban... Declaro que "NO" es mi intención perjudicar la privacidad de nadie.. Cualquier similitud o coincidencia con individuos fuera de esta historia es parte de un relato que pudiera reflejar una constante colectiva donde la vida de muchos se vive de forma parecida y coincide en muchos aspectos con igual características... Declaro que la Historia es real... Tan real como Cartagena misma... también sus personajes a los que les pido DISCULPAS por no haber tomado en principio medidas para que no fueran identificados fácilmente en su contorno local... GRACIAS a todos... USTEDES son CARTAGENA.
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CARTAGENA.... VIDA NOCTURNA.

La ciudad posee 2 tipos de vida nocturna...Aquí expresa nuevamente su característica dual, su constante bivalencia. Los turistas siempre tendrán sus espacios exclusivos gracias a su poder económico...Bailan y Beben... Comen y se divierten en lugares creados específicamente para gente de altos ingresos.

Algo que llama poderosamente la atención es la tendencia desconcertante de clasificar a su gente por estratos sociales. Así clasifica la sociedad a sus conjuntos humanos. Uno el estrato más bajo... 6 el más alto, una minoría muy selecta y exquisita... En las discos de moda he encontrado chicas y chicos que mienten descaradamente aparentando y haciendo alardes de una supuesta posición social que obviamente no poseen... Esa necesidad humana de pertenecer a un grupo determinado que le represente como fuerte, poderoso y le haga exclusivo e envidiable, puede que venga de alguna recóndita herencia primitiva de antiguas sociedades tribales donde los hijos de jefes, sacerdotes y curanderos conformaban la elite del grupo. Hoy la imagen y la apariencia juegan el mismo papel en la trasmisión de respeto por ser quien eres... Los llamados "Hijos de Papa"... Abusadores de su rol, llegan a   lugares de moda vistiendo lo último de South Beach y cortes de modelos de TV que les presta la carta de presentación sobresaliente en cualquier lugar donde rumbean.

Causa estupor aquellos que llegan a un lugar concurrido y sacan sus teléfonos móviles último modelo y se enfrascan en una conversación con la voz más alta posible para que todos a su alrededor vuelvan a mirarle. Pronto escuchas decir nombres importantes o frases intencionadas como...-Dile a la domestica.... Revisa la cuenta de banco.... Ordéname tantas piezas... Una transferencia bancaria por tanto $$$... Boleto para New York o Miami... Etc., etc. Creo que el teléfono celular ha venido ayudar a todos aquellos que siendo o no importantes necesitan proyectarse en público... Vaya por ejemplo a un restaurante de moda o siéntase a tomar un café en Juan Valdez de Cartagena. Pronto aparecerá uno de esos personajes teléfono en mano gritando al aparato y al público... Mírenme... Soy importante...!!!

Donde más grave he encontrado esa necesidad usurpadora de la importancia del.... "Yo Soy"... "Yo Tengo"... es en la comunidad gay colombiana. No existe grupo más afectado por su complejo de inferioridad ante una sociedad que no termina por respetarlos del todo que esta comunidad. Cada fin de semana llena a reventar las distintas discos del país... Multiplicados por miles, estos grupos de muchachos mentirosos que usaron su último sueldo del mes o sus ahorros de seis para comprarse el modelo original ,el más caro Jean Diesel para poder competir con aquellos que llegan a la disco con mayor poder económico y mejor imagen. ALONSO SANCHEZ en su libro "Al Diablo la Maldita Primavera" retrata muy bien este segmento de la sociedad y sus características que en ningún momento es exclusiva de la comunidad gay colombiana.

Hay varias discos de moda.... Prefiero los bares.... Allí encuentras gente variada y mucho más interesante. Por lo menos resulta fácil conversar y ligar una pareja. Junto al alcohol que se consume viene adjunta una dosis constante de intereses sexuales. Jóvenes con el porno en la cara adornando la noche, subiendo las escaleras que llevan al segundo piso del bar "TU CANDELA" y de la mano un 40...50ton blanco que casi no habla castellano... TU CANDELA es un lugar compacto pero muy agradable, de ambiente descomplicado. Este lugar me gusta...Las chicas más bellas pasan por allí. Me gusta olerles cuando sudan bailando y el perfume que usaron temprano en la noche ya no les queda en la piel y los cuellos se les ponen salados...Lo se por los labios cuando les muerdo... Bailando... el pelo suelto. Me gusta ese Bar para irme a la música y al apretón caliente. Está ubicado frente a la Torre del Reloj en la Plaza de los Coches. Una vez entre con una "vieja" y salí con otra... Con quien fui no me convino y a quien encontré no le había convenido a otro. Aquí están las chicas de la noche... Algunas hasta pellizcan tu pierna cuando pasan por tu lado de la mano de su hombre de turno... Quieren dejarte saber que tan pronto terminen con aquel tú serás el próximo... Te miran sin que él las vea, te guiñan un ojo... Hay un gesto obsceno cuando llevan el trago a la boca y meten su lengua contra el vaso... Algo de vidrio por tu cintura endurece como vaso... Hay cientos de chicas como estas paseando por la ciudad amurallada... No te alcanzarían las camas para todas... Tengo un amigo alardoso que decía poder con muchas. Se vio obligado acortar sus vacaciones cuando malgasto el efectivo, perdió sus tarjetas de crédito y casi se infarta después de 3 chicas y 3 noches sin dormir...

Shara es una profesional del sexo que bebe cerveza y besa a hombres con la boca llena de licor para que lo traguen con sabor a ella... Es su técnica personal para arrastrarles rápido y poder tumbarles más dinero. Shara es una mujer que comienza a envejecer y eso le duele... Sabe que le queda poco tiempo en el negocio pues la competencia de las más jóvenes resulta brutal... Eso la obliga a ser menos escrupulosa cada día.... Más cruel cada noche que la encuentro abrazada a los hombres más viejos y los mas repulsivos que nadie quiere ni pagándoles. Dice Shara que son más fáciles de convencer y están más necesitados de placer y dispuestos a pagar más por menos. Vienen de lugares distantes donde su anatomía regordeta les condena a la soledad sin mujeres. Shara se ha vuelto especialista en este tipo de hombres. Un marinero griego le compro una casa en un barrio de clase media baja que puso a nombre de ambos. Una vez intento contratar un sicario que se deshiciera del viejo para quedarse con la propiedad de ambos. No le funciono el plan y desistió de ello. Ahora el hombre regresa una vez cada mucho meses y disfrutas de ella por unos días. Ella cierra los ojos y se deja manosear. Durante ese tiempo ella se comporta como una esposa para él, le cocina y lava su ropa, viajan a otras ciudades y cuida de nunca llevarlo a bares donde otras noches trabaja. Su techo está asegurado. .. Para él... Feliz... También la cama.

Shara me da rabia. Hay formulas menos crueles para practicar lo que hace. Pero rabia me da también quien se deja Sharacear sin dominio alguno por una mujer tan obvia. Esta noche de sábado, en el tiempo que llevo tomando dos cervezas, Shara ya había practicado su beso de licor con 4 hombres... AGRESIVA desde temprano antes que lleguen las más jóvenes... La vi salir con 2 que nunca regresaron... Ella, recuperada, regresa siempre después de media hora al bar con creyón de labios fresco y las rodillas sucias.

Shara tiene una amiga... Teresa... Una mujer peor que ella. Posee la costumbre enfermiza de coleccionar objetos por cada hombre que lleva a su cama. Billeteras, licencias, anillos y hasta fotos polaroides de una cámara vieja. Ahora la tecnología le ayuda y en su computador hay fotos desnudas... Más   de 100 hombres sado sometidos... Debajo de cada foto un posible dirección postal y un número telefónico... Teresa recibe remesas desde el extranjero... Muchos miles...Tiene la habilidad para que sus amantes nunca se olviden de ella... Les llama al pasar los meses o les envía un e-mail como regalo después de sus vacaciones en la ciudad. Los amenaza si por las buenas no quieren cooperar.        La Vagina de Teresa parece una instantánea Click...! Una mujer de sexo polaroid.        ... 3 meses hace que Teresa murió asesinada... Shara heredo la colección de fotos y direcciones.

Donde quieras que viajes, te mereces todo lo que te pueda pasar si entiendes que la carne puede arrastrarte a lugares que no sabes controlar y sin embargo insistes... Tengo un amigo cobarde que prefiere la soledad y solo visita lugares para tomar fotos sin arriesgarse a aventuras extremas. Viaja con una cámara CANNON muy sofisticada, tomando fotos de chicas hermosas posando en público pero incapaz de llegar a ellas físicamente. Sospecho que para el... CANNON y MUJER son objetos de afecciones parecidas. Mi amigo siempre navega por escenarios seguros y de poco riesgo, descansa más pero disfruta menos... Cartagena le queda grande... No le cabe a su cámara ni a su cobardía.

En las noches de Discos y Bares no es recomendable dejar tu trago descuidado sobre la mesa para regresar a tomar cuando entras al baño. Con gente que acabas de conocer, debes siempre ejercer por muy simpáticas que parezcan un mínimo de prudencia. La BURUNGANGA, como se conoce la ESCOPOLAMINA por estos lugares, es el arma favorita de algunas de estas chicas para lograr dejarte desnudo e indefenso sobre la cama de una habitación. Aunque el peligro sobre este particular ha sido extremadamente exagerado por fabulas de horror que encuentras en la internet, no debes obviar tomar algunas medidas de seguridad para evitar caer víctima de algo semejante.

Las discos de Cartagena, sobre todo las de Centro y la Zona Turística poseen un buen nivel de seguridad sobre quien entra a su espacio. Tal es así que "casi nunca" encontraras personas del estrato 1 al 3 en esos locales... Hay un mecanismo de auto censura que no les permite sentirse cómodos en esos lugares... A los atrevidos que no creen en eso... Simplemente los expulsan.

Por eso Cartagena ajusta otros espacios urbanos lejos del centro turístico para darle lugar a esa parte del pueblo que sin mucho dinero quiere y necesita divertirse.

EXISTE OTRA CARTAGENA NOCTURNA....Otra a donde no llegan los turistas ni tampoco aquellos "Chicos de Bien". Esta a las afuera de la Ciudad Amurallada, en las avenidas y calles principales que se pierden sin pavimento hacia los barrios más pobres... Quizás el más elocuente y la primera frontera enclavado al pie de la Popa... En ese contorno la Policía no es vista como un cuerpo de protección ciudadana, más bien como un instrumento de represión social. Nunca arriban a tiempo para evitar el asalto ni el muerto... Esperan que todo llegue al desenlace dramático y horas después llegan a la tarea más fácil...Levantar el cadáver. A este organismo se le tiene poco respeto en los barrios bajos de Cartagena. Básicamente trabajan con inteligencia encubierta, informantes, pagas de recompensas y por denuncias de agentes civiles "vigilantes" que resultan a veces tan terribles como los mismos delincuentes a quienes persiguen.

De estos barrios salió el adolescente que en Marzo del 2007 asesino a un matrimonio de turistas italianos por resistir un atraco... Una cámara nunca podrá valer más que una vida... Entregue sus cosas si algún día en cualquier ciudad del mundo se ve frente a un arma de fuego y un chico desesperado como Elkin Guerrero alias El Chino sin nada que perder disparando con rabia contra usted... ¡ Entrégala coño.. Entrégala...!!!   Salve su vida.

Hace también unos meses fue asesinado un profesor cubano que enseñaba música y danza a chicos de los barrios pobres. El Jefe de la Policía nunca mostro un interés marcado en hacer una investigación de este caso ni se apresuro a detener sospechosos como fue el caso de la pluma robada del monumento de Cervantes recuperada en 24 horas. El jefe de la policía insinuó que se trataba de un crimen pasional donde obviamente estaba envuelta una relación homosexual. Los estudiantes de la Universidad protestaron durante el sepelio pero aun no logran procesar al culpable de este crimen... La víctima no era amigo de gente influyentes ni un turista con dinero que amenazara la reputación turística de la ciudad... Así quedo el caso... Una invitación abierta para que otro día alguien vuelva a matar a cualquiera por el simple hecho de ser homosexual o negro pobre.

Cuando un chico menor de edad dispara contra un turista, una parte de la sociedad también aprieta el gatillo. La gente que discrimina a los más pobres y cierra la puerta del progreso a los jóvenes y más necesitados es también culpable en parte de ese crimen. El Asesino pone la bala... La Sociedad el arma... En este caso... Duele tanto más el arma que la herida.

Cartagena vuelve la vista indolente para un lado y lanza hacia asentamientos populares afuera de los suburbios a miles de chicos que se ahogan en caldos de la desesperación social ... Allí crece parte de la juventud sin esperanza y arrinconada por una crónica mala calidad de vida de la que saben nunca podrán escapar...Rezan a la Virgen... Pero DIOS no es colombiano... Son ellos los que descubren que la droga es buena para olvidar o mejor para hacer dinero... Que el comercio del sexo es un escape de la miseria mientras son jóvenes... Ellas salen desde los 13... 14 años con cedulas mal falsificadas, otras sin ellas.... con esa simple identidad que da el mirar lascivo y el porno en la cara. Marta a los 13 años ya fue violada por un tío, a los 15 ya es madre de un bebe recién nacido y hace cinco semanas que acaba de volver a caer embarazada por un chico del barrio con quien se emborracho una noche. Su madre de 29 años con el vientre hinchado espera también otro bebe. Todos amontonados sobre el piso de tierra de un cuartucho con techo de zinc que arde en verano, mueve el viento en la noche y deja pasar el agua cuando llueve... Sin electricidad ni alcantarillado... La Otra Cartagena.

Los chicos se arriesgan a ser los más violentos... Así crean una leyenda alrededor de ellos desde temprana edad en los barrios donde crecieron... Suben un día a una moto y se acercan al centro por las afueras de la ciudad amurallada en busca de algún turista incauto... Siempre viajan 2 en la moto... Chofer y parrillero... Bang...! A disparar rápido y furioso si no entregas lo que piden. La alcaldía de Cartagena ha prohibido la tenencia de armas de fuegos a los operadores de motocicletas en el casco urbano de la ciudad. No se otorgan permisos especiales... Los chicos malos no lo necesitan.

Larry es el primer amigo local que logre en Cartagena desde hace varios años. Con su amistad he logrado conocer profundamente parte de la cultura local y algunos de sus sitios y personajes... Larry es un ser definido pero también cansado de los callejones sin salida de la sociedad colombiana.

      _ "Soy Negro... Gay... Y orgulloso de ser Afro- Colombiano- " Me dijo una noche cenando en "LA VITROLA" El restaurante favorido de García Márquez en la ciudad donde siempre cena sentado en la misma mesa... la misma silla... ( El habito no solo hace al monje... También al genio)            Por los brazos de Larry han pasado varios ejemplares de estos "Chicos Malos" . Se van a la cama en busca quizás de una experiencia de dominación paternal masculina más que homosexual. No son homosexuales, son unos curiosos arriesgados que terminan descubriendo en Larry la mitad de mujer que en otros lugares no encuentran fácil... Y otra mitad de padre que nunca han conocido domésticamente.

Larry cuenta que un día al desnudar un chico que recién conoció le descubrió tantas cicatrices y tatuajes en el cuerpo que quedo fascinado por conocer cuanta historia había en aquella piel. Aquella primera noche no le pudo amar, se paso todo el tiempo leyéndole cada rincón del cuerpo, escuchándole la historia de cada herida.... Cada cuchillo... Cada balazo... Cada pedazo de la violencia de Colombia que había en aquel cuerpo.... Era como llevarte un periódico a la cama.... A media noche se preguntaba junto a aquel sicario medio dormido y mirando el techo, como era posible la entrega de aquel ser que mataba hombres por encargo y amaba a otro por instinto. Larry se quebró en aquel contorno... Ese chico se convirtió en un amante fijo para él. Se necesitaban ambos por algún misterioso modelo de atracción entre "fatalidad y violencia"... Entre "atracción y dependencia".

Larry mantuvo esa relación por más de año y medio. Varias veces ambos huían juntos delante de desconocidos que le perseguían. Marko un día salió corriendo solo y no volvió a llamar por un mes... Ahora lo hace cada sábado, siempre a las 3.... Cruzo la frontera con Venezuela y allá embarazo a una chica y tiene una hija... Dice estar más calmado, suena más feliz. Sabe que no puede regresar porque le espera el "paseo de la muerte"... Así le llaman a la limpieza social por estos lugares...Policías y sicarios le esperan para matarle... Ha llamado 2 veces a su madre... 100 a Larry.

Larry parece marcado por el signo del "amor desgracia". Otro chico apareció en su vida... Tan amoroso como el primero... Tan violento como aquel. Con el dinero de lo ilegal invitaba a Larry a buenos restaurantes y lo sentaba al lado de su novia de turno. Por aquellas cenas llenas de licor caro y abundante pasaron más de 20 mujeres y un solo Larry.

Tuve la oportunidad de conocer a este chico en uno de mis viajes a la ciudad... Le recuerdo con un mechón de pelo rojo encima de su cabeza decolorada de amarillo intenso... Parecía bandera colombiana si le agregabas el cielo... Se lanzaba sin pensar a situaciones extremas, llegaba a fiestas de barrio y se entrometía en todos los pleitos y discusiones. Amanecía cada día de su existencia invitando que alguien más violento que el intentara matarle.

Recuerdo como llego corriendo un día desesperado a la playa donde estábamos tratando de esconderse de un taxista que le perseguía para cobrarle la carrera que se negó a pagar... Otra tarde, en otra playa, corrieron Larry y el... Juntos los 2 frente a 3 chicos más jóvenes con un bate de beisbol y una cuchilla.

Pero Larry no escarmentaba. Había algo de placer en aquel peligro que termino complementando la pasión de la cama. Un día Gaby no llego a la cita del restaurante aquel sábado por la noche... Llego su novia sola, una repetida que Larry conocía. Había llamado media hora antes para decirles que esperaran allí... Nunca apareció... Por más de una semana Larry visito Hospitales y destacamentos de Policía buscando su rastro. Entro a morgues a identificar cadáveres... Pero nada... Gaby desapareció de pronto misteriosamente devorado por la violencia de su propio mundo.

Por el barrio de la Castellana esta la Disco Green Moon... Es un lugar de encuentro para chicos "EX - POBRES" , aquellos que han logrado momentáneamente salir de la miseria de los barrios bajos. Allí vienen a gastar lo que han ganado en el mercado ilícito... Allí llegan a mostrar en competencia todo lo que han logrado por lo malo que son... Exhiben relojes caros y sus nombres chapados en oro como aretes fijos en ambas orejas, cadenas de oro grueso y la ropa de última moda... Algunos llegan con guardaespaldas... Son la envidia de los aun quedan detrás en los huecos sociales y esperan afuera de la disco que les dejen entrar con lo poco que tienen... Aquellos fueron un día como estos.... Estos serán un día como aquellos... La violencia de la muerte se encargara de reemplazar a unos con otros. Tiempo y turno, Así de simple es el destino de estos chicos.

Larry también ha encontrado en esta nueva generación nuevos amantes. Fue en las afueras de Green Moon que conoció a Ketis... Un chico a quien no le gusta ser negro...- Con ese color se sufre mucho en Colombia...- Dice. En realidad no le gusta ser como los demás chicos de su raza... Y es verdad, habla calmado, no es violento y todo lo logrado ha sido por su habilidad y su capacidad de identificar oportunidades. Se fue a Panamá y trabajo unos meses, se regresó por la mala fama que tenían los colombianos por aquel país, pero llego de vuelta con ropa elegante y alguna que otra prenda de oro y quincallería barata de colores y brillos que hacen deslumbrar su físico en la oscuridad de los barrios pobres. A Ketis le gusta el Chivas Regal y los perfumes Calvin Klein. Las mujeres se le acercan porque huele siempre bien, se baña 3 veces al día en el verano y se perfuma cada hora... Es un coqueto por excelencia. Es el chico que mejor viste en el barrio y se compro un equipo de sonido para comenzar un negocio de música Disco DJ y ha comenzado a irle muy bien. Cada domingo suena su música, cada domingo le buscan abundantes mujeres que corren la voz unas a otras comentando que Ketis tiene fama de bien dotado y descomunal... Que ama tan bien como hace el amor...- Duro..!!!- Ríen y dicen ellas. Me alegro por este chico que no necesita de la venta ilícita para salir de la miseria. Cartagena debiera tener más chicos como este... Menos chicos como aquellos.

La noche que Larry me invito a conocer "La CULTURA de la NEGRITU" del Atlántico Colombiano me apresure a darle un "SI" en primera reacción. Después dude de mi respuesta apresurada pues adentrarse a esos barrios populares conlleva una serie de precauciones y medidas que no estaba seguro que pudieran tomarse. Me alentó diciéndome que acababa de llevar a dos arquitectos de Bogotá que estaban interesados en conocer directamente los detalles de la negritud cultural de la costa y que habían regresado muy complacidos y sin tropiezo alguno. Aquello me sirvió para realimentar el "SI", luego el "NO"... Tenía miedo.       Para el viernes por la noche después de una cena en Boca Grande, varias cervezas y un poco de vodka... El "SI" definitivo llego espontaneo.

El PATIO de FABIOLA fue bautizado por Larry con ese nombre... Es una casa normal con un gran patio de tierra en el barrio La Esperanza donde cada domingo Ketis llega con su equipo de sonido y música estridente y la dueña del lugar vende cerveza barata sin licencia legal pero bien fría y hasta bien tarde la noche cuando otros lugares cierran. Allí explota la Champeta y el sonido no parece molestar a los demás vecinos que sentados en los portales también beben cerveza y ron barato... Aquí la Policía no llega nunca, por lo menos la uniformada.

El Patio de Fabiola se llena de jóvenes cada fin de semana. Chicas que se acuestan tarde... Chicos que no duermen esa noche y empatan ayer con el dia siguiente... Todos llegan de los barrios marginales y alrededores... Los mismos jóvenes que la policía acecha cuando les ve deambular por lugares turísticos de clase alta en la ciudad oficial que sale en fotos que venden las agencias. Son estos los jóvenes que la gente mira de reojo cuando les invito a sentarse conmigo en mi propia mesa de un restaurante de lujo y compartir la cena. Me encanta provocar alrededor, a esos que se creen mejores por ser blancos y comen cenas de platos caros, a esos de etiquetas de renombre y actitudes clásicas murmurando quien sabe cuántas barbaridades... Comentando entre ellos a voz muy baja, que quizás el chico está recibiendo un premio de cena por ser mi amante de turno... No pueden pensar otra cosa... La sociedad les ha enseñado tradicionalmente y quedaron atrofiados de intelecto para un análisis que les lleve a otra conclusión... No logran una lectura diferente del cotidiano panorama al que siempre están acostumbrados. Ellos, vigilando disimulados el plato que se come el chico pobre y negro sentado en mi mesa... No podrían entender nunca de que se trata.

Si no fuera porque mastico un pedazo de carne... Me levantaría y besaría a mi invitado con tal de regalarles la razón y dejarles más escandalizado que antes... Hasta podría lograr que me expulsen del lugar y marcharnos sin pagar la cena...!!!   Pero besar con la boca llena, corres el peligro de masticar y tragarte un beso... Los besos no se mastican... Se tragan enteros como ostiones babosos cuando tocan la lengua.

La CHAMPETA es la música de la costa negra colombiana... es un grito de libertad modificado por influencias de diferentes culturas musicales actuales y heredadas por origen de grupos negros en los palenques que huían en tiempos de la colonia para ser libres.

El baile de Champeta me recuerda la Lambada brasileña. Pero aseguran que es mucho más profundo que eso, se baila apretando los cuerpos, muy pegados, como si fuera uno entrar al otro... A Larry no le gusta esa música, porque no sabe bailarla, pero el sonido le agrada. Le advierto que percibo en la Champeta cierta similitud al sonido de la música que se toca en Jamaica y lleva en sus letras elementos homofóbicos. Al parecer la cultura del odio a esta minoría no se ha infiltrado por estos lugares en la corriente popular.      Larry asistió a la fiesta más grande de champeta que ha tenido Cartagena en toda su historia... Dice que Gaby le obligo acompañarle.. Tenía miedo pues para ese entonces la justicia y los enemigos del barrio ya lo buscaban... Fue el día del funeral de ‘EL JOHNKY" cuando le quitaron la vida de un balazo por defender a su hermano.

El Johnky fue el artista más famoso de champeta en toda la costa antes de morir. Su funeral se convirtió en una fiesta a la que asistió una multitud de más de 8 mil personas, en su mayoría jóvenes de los barrios bajos y fanáticos champeteros. La policía no tuvo más remedio que proteger la procesión a la que seguía sumándose por las calles donde pasaba. Unos sonidos montados sobre camiones llevo el cadáver y la música hasta el lugar donde le enterraron. Hubo disparos al aire, se paralizo la ciudad aquel día de música y duelo.

Desde entonces la Champeta solo necesito de aquel muerto para hacer popular su causa. Las jóvenes de clases altas escapaban a bailar los fines de semana. De lugares semi clandestinos, la música pasó a espacios más populares. La radio local comenzó a programar su discoteca. Hoy no existe un solo lugar pobre o de clase turística donde por lo menos no toquen o bailen un número de Champeta cada noche. MISTER BABILLA en La Calle del Arsenal es un lugar seguro para ello. Durante el Congreso de la lengua auspiciado por la Ciudad de Cartagena el pasado año, se celebro dentro de la Ciudad Amurallada un festival en honor a la cultura negra colombiana. JUAN DE DIOS NARVAEZ hizo vibrar a toda la ciudad con su canto negro tradicional... FELICIDADES CARTAGENA...!!!

A UNOS CUANTOS KILOMETROS DE Cartagena se encuentra enclavado el Palenque de San Basilio... El primer sitio en América donde un grupo de negros esclavos lograron su libertad... Aquí está la cuna de todo el movimiento cultural de la negritud colombiana... De aquí salió ese canto y deseo de libertad que hasta hoy se repite sobre el poder del establecimiento de la mayoritaria clase alta y blanca colombiana... Clase dominante que se empecina en no dar espacios con dignidad a esta humanidad de cultura diferente.

Al PATIO de FABIOLA llegamos a las 10... Fabiola es una señora gorda con muchas libras de alegría en su cuerpo... Parece un modelo vivo de Botero, pero con ritmo y una sonrisa crónica... No discrimina a nadie, todos somos iguales para ella... A Larry le presenta cada fin de semana nuevos amigos... Casi siempre chicos jóvenes con la advertencia semi burlona de... - No me los maltrates...!!! Parece que muchos conocen la condición gay de Larry... Me maravilla como ese espacio sub cultural no muestra el rechazo característico que siempre da el miedo a lo diferente como mecanismos de defensa machista en otras sociedades... Debe de haber alguna respuesta cultural antropológica a esa actitud de indiferencia conciliadora ... Los muchachos vienen y saludan a Larry con la mayor naturalidad... Bromean con morbo e intercambian frases de doble sentido que lleva a risa y un mensaje subliminal de que algo podría pasar un día entre ellos... Un grupo de chicas adolescentes vestidas con un mínimo de ropa muy provocativas se tropiezan con Larry y prometen regalarle el teléfono de su ex - novios para que no se sienta tan solo y dejen de llorar por ellas... - Quizás tu seas lo que el verdaderamente necesita..._ Jajaja... - Y ríen.

El lugar comienza a llenarse con seres uniformes casi todos vestidos iguales y variados colores. Soy el único extranjero y blanco en aquel patio donde alrededor de las 12 no parece caber una persona más. Aquella mole de humanos, sudados y rozando unos con otros despiertan en conjunto la búsqueda del mas simpático para pasar la noche.... Unos son rechazados por no ser tan bellos... A otros les permiten acercarse hasta la piel sudada del frente y e intercambiar un beso salado y polvo en la boca del que levanta los pies al saltar sobre el piso... Aquí el amor esta noche sabe a tierra...Te pasa por la garganta y solo se calma con cerveza fría... Ellas bailan con eróticos movimientos... La pasión y el deseo parecen estar en el aire... Huele a sudor fuerte... El olor a colonias baratas y desodorantes que ya no protegen las axilas... Estamos tan cerca los unos de los otros que puedo respirar en el pelo y sobre el cuello a la chica que pasa por mi lado... Mmmm... Ay Freud tenia razón...!!! Aquí se cumple la ley de apareamiento y algo de Darwin... Lo he visto antes en animales y manadas... El olfato tiene una función sexual tan importante como la vista... Apague la luz y ame como un ciego a oscuras ... ANIMAL.

La cerveza es barata... 1 mil 500 pesos... Menos de un dólar... La música estridente a decibeles insoportables. Los vecinos del barrio no se quejan. Unas niñas venden cerca de la puerta   botellas de agua, chicles, semillas y coco dulce. Todo el barrio se beneficia de alguna manera de esta disco ilegal.   En una esquina sobre un estrado improvisado esta Ketis amplificando su música . Abraza a una mulata muy clara de pelo pintado... Tras el, 3 otras chicas esperan disciplinadas y se reparten su turno para besarlo intermitente. Ketis sueña casarse con una mujer rubia que le regale hijos blancos... - Para que no sufran como negros...- Me dijo el pasado lunes tomando vodka con naranja en un apartamento de Bocagrande.

A Larry le resulta insoportable esa inmadurez en el carácter de Ketis... Lo corre de su lado y no le vuelve hablar toda la noche... Juego a sicólogo y le hago observar que el dia que Ketis recupere su orgullo racial lo perderá como amante para siempre... Los mecanismos dañados de la autoestima son como los de   inmunodeficiencia... Están expuestos a variar en situaciones oportunisticas.

Ketis no ha querido acercarse a Larry esta noche... Es el chico más importante del lugar que pone la música... El centro de atención... Quizás padece un ataque de alguna culpabilidad residual o el temor a que su nueva novia descubra su lado secreto... Larry le mira con rabia... Tambien a ella...- Se le pasara después del tercer trago...- Pronostico... Viene a nosotros después de su quinta cerveza lenta que perdió su frio... Me pide que le regale un Smirnoff... sin mirar a Larry... Le compro 2.. Uno para el... Otro para la novia que abraza.... Ketis me presenta una chica... Viene con su hermano... Larry no pierde tiempo, lo asalta con interés marcado y también le compra otro Smirnoff.

Todos bailamos. Saltamos en un lugar tan apretado que cualquier cosa en tus bolsillos puede desaparecer si no lo aseguras bien. Tarjetas y dinero en la parte adentro de tus medias o dentro de los zapatos. Nada de billetera ni cámara fotográfica. Medidas minimas de precaucion que te servirán en cualquier lugar de grandes multitudes. En un rincón semi oscuro detrás de una pared con árboles, Ketis parece hacerle el amor a la chica de la cerveza... El hermano de mi mulata se va al baño con Larry... Mi chica suda... Me pide otra trago y nos apartamos a un sitio donde podemos conversar. Me interroga, dice que estoy fuera de lugar. Encuentra extraño verme allí, pero es muy poco tiempo para explicarle. Le digo que lleque por unos amigos, y compro 2 tragos mas... También para su hermano compra Larry... Se han identificado bien y comparten alegres... Larry guarda la mitad de mi dinero como medida de precaucion... Si algo sucede a uno, queda el dinero del otro...

La noche avanza.... Alguien a mi lado fuma hierba.... Se pasan el mismo cigarrillo entre varios chicos... Alguien grita y la gente se entusiasma cuando un artista local de música champeta hace entrada al lugar invitado por Fabiola... 2 chicos se pelean cerca de la puerta... Los expulsan afuera y en la calle tiran piedras...
Son las 2 y media y Larry recomienda regresarnos al Hotel. Los muchachos están saturados de alcohol y otras sustancias. A partir de ahora no será fácil controlar la situación. Larry llama al celular del taxi acordado... Le pagamos doble para que no falle en recogernos.

Salimos al portón y un jeep se detiene frente a la entrada... Se bajan 3 hombre y Fabiola mira nerviosa afuera... Larry no puede creer lo que esta viendo.. Alli, frente a la puerta, uno de aquellos hombres resulto ser Gaby...! El desaparecido muchacho que una noche dejo esperando para siempre a Larry en las afueras de un restaurante al que nunca llego... El mismo chico del pelo amarillo y mechón rojo que todos daban por muerto...
¡No podemos creerlo...!
[/i]
- ¡Pero qué diablos haces tú aquí...! - Grita Larry sin salir de su asombro.
- Hola a todos... _ Responde el tranquilamente.
Mandamos a esperar al Taxi ya estacionado afuera y la noche del patio se prolonga una hora más. Fabiola respira mejorada cuando entiende que todo está bajo control. Gaby ha madurado y parece más gordo y más adulto. Tiene una barriga cervecera y un cuerpo de señor de casa y marido feliz.
- Estas más tranquilo...? Le pregunta Larry. Gaby muestra una pistola que lleva debajo de la camisa y una placa de policía federal en el bolsillo.
Dice que estudia para abogado en una universidad pública de la ciudad y trabaja como agente antidrogas en un cuerpo elite de la policía. Me maravilla las etapas que queman estos muchachos en algunos momentos de sus vidas para después filtrar y desechar contenidos. Interesante formula donde la madurez se alimenta de experiencia y del total pasado de errores y aciertos. Hay vidas e individuos que corren paralelas tocando multivalores accidentados... El destino es una madeja de hilos enredados... Poder tejer con ellos es suerte... Seleccionar y combinar colores... Sabiduría.   No me queda más que decirle a Gaby que me alegra re- encontrarlo vivo. Le doy un abrazo y siento un aliento de ron fuerte cerca del beso en su mejilla.

El chofer del taxi desespera... Ya es tarde y suena el claxon desde la calle. El portero nos avisa que nos vuelven a llamar desde afuera. Me despido de Fabiola y doy gracias por su tiempo y espacio... Larry pasa un número de teléfono a Gaby escrito rápido en un papel... Se abrazan largos y pareciera salir humo del fuego de ayer. Gaby sube al jeep y dice adiós con una mano... Con la otra controla el volante.... Con las dos, tira un beso de gesto que da contra nosotros. Parece contento... Parece curado.

Antes de subir al taxi que nos trae de regreso al centro amurallado, vuelvo mi vista atrás como la mujer de Lot y veo por última vez como gritan y se divierten los muchachos de los barrios bajos de Cartagena... No me convierto en estatua de sal... Ni ha llovido azufre en la ciudad... Los Ángeles que habían enviado quizás con un anuncio, cayeron contagiados por el frenesí del mapale y perecieron víctimas de la música champeta que se va apagando cuando el taxi dobla la segunda esquina... DIOS...Otra vez, como siempre, perdona la Ciudad y no castiga... Le confunde el reflejo de "cielo boca abajo" ... Pintor que pintas Iglesias... Píntale Angelitos Negros... Que también a Cartagena... Se van los negritos buenos.

Tomo una foto mental de la noche... Una grabación del sonido del Patio, la música, los muchachos... Es una película que huye veloz de la sub realidad cartagenera mientras el Taxi regresa veloz a la Cartagena Postal Turística de cada día.

Atrás quedan aquellos chicos devorando lo que les queda de noche... Nosotros despiertos, tragándonos lo que aún queda de la nuestra.

En la radio una canción de Shakira.... Otra de Juanes... " .... Ama la tierra en que naciste... " Pero que sucede si tu tierra no te ama a ti...?
- Puedes cambiar de estación...? Le pregunto al taxista.- Ponedme algo de champeta fuerte...!!! - Casi le grito entusiasmado.- Esta noche Yo soy un poco Negro también.
El Chofer me mira de forma rara, pero se rie. Al parar en la roja de un semáforo, una mulata despampanante pasa muy cerca del Taxi rumbo a la otra esquina... Lleva una camiseta negra mojada que se le pega al cuerpo... Entre teta y teta leo una frase en letras blancas...

"YO QUIERO LA PAZ DE COLOMBIA"

Al llegar al Hotel, pienso lascivamente en aquellas tetas inmensas y me imagino su cuerpo de piel oscura desnudo sobre el amarillo brillante del baúl del taxi... Por entre sus piernas abiertas huelo a Colombia... Sobre aquellos senos inmensos podríamos hablar de hacer el AMOR y no la GUERRA....

Amanece...
CARTAGENA despierta y Yo me acuesto a dormir tranquilo.
Balbuceo medio dormido...
- LA PAZ... SON 2 TETAS MOJADAS.