Como todas las veces que me fuisolo, el primer día empezó con un bajón.
Desperté en Auckland a las 5 a.m. después de un vuelo sin turbulencias ni maremotos. Ni noticias de Japón, ni noticias de Maya, una flaca de Rafaela con la que había arreglado me viniera a buscar al aeropuerto para ir al hostel donde se estaba albergando, porque yo no había hecho ninguna reserva en ningún lugar, por lo que no tenia donde caer muerto, porque a veces me sale ser bien despistado y se me olvida pensar en mi porvenir.
La llame desde un teléfono público y jamás contesto. Insistí, sin victorias.
Desde Argentina traía conmigo un teléfono celular liberado que me había regalado Avo, a quien esperaría días más tarde, algunos meses antes para no estar tan desencontrado con mi gente y con alguien que ya había dejado atrás. Sólo tenía que conseguir un chip.
No quería verme envuelto en gastos que podían esperar, desde el comienzo, pero encontré una tienda en el aeropuerto yel chip estaba barato.
Billetera. Celular sin señal. Arme y desarme baterías, chips, tapas y papelitos para trabar todo el circuito varias veces. Celular sin señal.
Billetera. Celular nuevo. Mensaje.
Jamás respondió. Insistí, sin victorias.
Dude. Temí. 
Odie. 
Me quede paralizado un buen rato en el aeropuerto, Di vueltas por doquier buscando no se qué. Me asome a la salida del estacionamiento del aeropuerto y volví al hall, y me acorde de que tengo los huevos suficientes como para salir a perderme en una ciudad desconocida.
Entonces mi lelo ingles me permitió subir a un bus rumbo al centro de la ciudad y charlar un rato con una alemana y un ingles.
Me alivié bastante cuando reconocí la Sky Tower desde el bus; tantas veces vista en fotos ajenas, ahora era mi punto de referencia. Me baje con la germana cuadras después, cuando el sol ya empezaba a pegar fuerte, y me invito a compartir cuarto de hostel, pero la puta costumbre que tengo de archivar la guita cuando viajo me hizo decir que no cuando mi estúpido ingles comprendió que había que pagar más de 70 NZD la noche. 
Es en ese momento, que cae del cielo un mensaje que rezaba: "Me quede dormida. 22 Pentland Avenue".
Gracias a un mapita pedorro que rescate en el aeropuerto y a mi burdo ingles, reconocí una especie de Avenida Rivadavia que acá lleva el nombre de Queen Street, y cruce la ciudad a pie como de costumbre, con un montón de por qués en mi cabeza, como de costumbre, para llegar al hostel. Sediento y con las alpargatas gastadas.
Y no insulté a Maya.